Tu t’en souviens. Un peu comme d’une première douleur ou d’une première chute. Tu te souviens de comment le soleil tapait contre ta peau. Comment ses rayons glissaient contre celle-ci. Rongeant peu à peu sa chaire, cherchant à s’y introduire. Là, trop profond. Là jusqu’à en laisser une marque, trop rouge, trop chaude. Malgré cette peau tannée que tu traînais sur tes os. Malgré qu’elle puisse résister plus longtemps. Tu l’avais senti la chaleur de trop. Tu l’avais senti parce que tes pieds erraient encore et encore. Sans trouver. Sans rencontrer âme qui vive. Comme cette sensation dans ta bouche. Cette langue devenue aussi sèche que du papier, aussi coupante que le papyrus. Pas d’eau. Trop de soleil. Allais-tu mourir ici, Aziz. À chercher le renouveau. À chercher la liberté ?

Parce que c’est ce qu’elle t’avait murmuré dans l’oreille.
Maman.
Cherche mon chéri, cherche. Et tu trouveras. Tu la trouveras.
Cœur pur.
Cœur innocent.

Et tu avais douté, Aziz. Douté de pouvoir trouver. Douté d’avoir ce cœur si pur qu’elle te donnait. Parce que ça n’arrivait pas. Parce que tu ne trouvais pas. Errante carcasse brûlant sous le soleil trop chaud du désert rouge.

Aziz.

Allais-tu juste mourir ici ?
T’éteindre ?

Et étreindre l’au-delà.